и вот думаешь - "все уже, отпустило,
на такую боль разве хватит силы,
разве я не слишком тебя любила,
сколько можно плакаться и скулить.
я устала жить посреди клоаки,
я устала мелочи чтить, как знаки".
а потом все равно начинаешь плакать,
и не можешь это остановить.
и вот так ты славно проводишь ночи -
запятые там, где пора бы точку,
и тоске любима ты больше прочих,
потому она не уходит прочь.
заползает внутрь, сидит под кожей,
ей тепло там, радостно, бестревожно,
а ты жить не можешь, и спать не можешь;
вот же было утро? а снова ночь.

(с) Сидхётт